La nuit a fini par tomber. C'est comme si elle avait brusquement été saisie de dégoût. C'est comme si elle existait en tant qu'entité. Un grand chagrin me monte à la tête mais ce n'est pas parce que j'ai trop bu. L'alcool n'a plus aucun effet sur moi. Je suis allongé sur mon lit, je fais un rêve et je le mets dans ma poche. Mon âme doit sentir le tabac fort. Je m'éloigne du monde. La nuit n'existe plus. La nuit était une illusion. Comme l'aurore. Il faudrait tenter d'écrire un poème sur l'illusion, en finir avec ce découragement qui me mine.
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