Sonnet VII

L'esprit las, humilié ne baisse pas la tête,
Continue à écrire, invaincu, des fictions.
Il retourne en lui-même en sa belle retraite
Où s'épuisent en pleurant les malédictions.

L'homme écrit, il rature, et, dans la nuit, s'emporte
Contre le mauvais sort qui s'est moqué de lui
Mais tout de suite après, l'esprit frappe à sa porte,
Cette beauté sans nom qui sans cesse le suit.

Il est vrai qu'aujourd'hui, notre poète peine,
(L'enfant!) à respecter la versification.
Il semble bien que désormais la narration

Du matin intérieur, de la mort de la haine
Soit devenue un châtiment trop dangereux.
Mais qu'est-ce qu'il te prend de devenir pompeux?