Submersion

J'ai les joues écarlates; ma tête va exploser en mille morceaux: c'est la folie qui était en berne, tout à l'heure. J'ai l'impression qu'on me plonge la tête sous l'eau et que ce n'est pas encore une illusion, -une illusion habituelle. Je me débats contre un ectoplasme cruel et je ne sais si c'est moi ou lui qui rit. Je ne vais pas devenir le bourreau de moi-même! Comment s'appelle, déjà, le poème de Baudelaire? J'ai oublié; les poètes sont obsolètes: les livres sont tombés en poussière. On n'a pas l'air de me croire; pourtant, je suis divin. Je ne mourrai pas. Cela, je le sais, on ne pourra pas me dire le contraire. Ceux qui disent le contraire sont en règle générale des idiots. Je suis comme dans une citerne de quatre mètres de hauteur. Je me rappelle des scènes de mon enfance; elles ne me torturent plus maintenant; j'ai acquis une force quasi surhumaine. Je sais de quoi je parle; on me prend souvent pour un prétentieux. C'est vous, les prétentieux. Prétention et lieux communs, c'est ce qui vous caractérise. Les hommes modernes ne peuvent pas, eux, tomber dans la citerne; ils prennent leurs précautions, ces bourgeois horribles. Les filles serrent les fesses; elles ont tout compris. Je ne suis plus ni un homme ni une femme. Des animaux m'entourent. C'est l'univers inversé au fond de la citerne. J'ai toujours cru à la férocité des ombres furtives. Ce n'est pas vrai. Je raconte n'importe quoi. J'ai la sensation d'avoir vieilli de plus de cent ans, en quelques minutes. Que vais-je devenir? Toutes les questions semblent être devenues inutiles.