Haine de la nuit

Cette haine pour les insectes me poursuit depuis des décennies. Elle s'empare de moi les nuits où je voudrais tant pleurer... Je trépigne sur le sol inondé; la vermine est paniquée; le monde est entré en léthargie: je ne peux plus rien contre la vie. Elle est devenue plus forte que moi soudain. La métaphysique m'écrase; mes jambes tremblent: mes organes internes entament un mouvement de rotation. Les animaux souffrent, eux aussi. Ils ont conscience de leur souffrance. Je ne vois plus personne. La pluie entre dans les corps. L'été devient glacial; je rêve éveillé; je regarde mes pieds, je sais que c'est terminé pour moi. Mauvais moment à passer. Je deviens agressif; je suis prêt à tout; je n'ai pas de chance. Je deviens stupide. Je suis devenu l'un des leurs. Je ne me souviens plus de moi-même. C'est comme si, brusquement, j'étais saisi par la folie. Non, il ne faut pas parler de stupidité, c'est trop facile. Le ciel blanchit quand je me mets à parler tout seul, à maudire l'éternité. J'ai mal. La paume de mes mains saigne. Je n'aurais pas dû serrer les mains avec tant de haine. A l'aube, quelle torpeur... Je sommeille, je survole le sommeil, je paye le droit de continuer de vivre, je parcours des routes nouvelles, je sais que c'est bel et bien fini.